Отправлено: 06.11.07 13:55. Заголовок: Смерть Когда пылающ..
Смерть
Когда пылающий вопрос Зияет в сердце, как каверна, От чистоты невинных роз Исходит дьявольская скверна И приговор звучит: Отец Ушел, оставив только мощи… А в мыслях: вот уж и конец, Покой (а мертвые не ропщут!)
Когда нет силы умирать, И ненависть к себе лишь гложет. Убить бы мать!.. но дайте мать, Что устоять пред страстью может… Какого черта родила?!. Скажи?! Зачем меня растила?! Я – труп, взошедший ото зла. Ты видишь?! Труп! Ведь правда мило?..
Да, мне семнадцать!!! Ну и что? В семнадцать смерть – не смерть, а случай?.. Эй, Господи! Ведь правда то, Что ты не зол?.. тогда не мучай И душу забери скорей! Твое добро – тебе и гробить… А я вот с ней, как скарабей Бреду среди барханов Гоби… И, видно, нет конца пескам, Как нет конца Душе и Слову… Мне не поможет даже храм – В сети нет места рыболову…
Отправлено: 09.11.07 16:33. Заголовок: Да ладно, Ильич, всё..
Да ладно, Ильич, всё путём! В любой пустыне есть свой оазис, даже если он мираж... А не за миражами ли мы все гоняемся по жизни? Стремимся к вожделенной мечте, а по достижении она оказывается иллюзией в пустыне, вместо источника - заброшенный колодец... Может быть смысл не в цели, а в стремлении к ней, в самом процессе? А вдруг, то что считал миражом, однажды окажется настоящим всамделишним оазисом?
Идешь-идешь... Идешь-идешь... А вокруг всё пустыня. И нет ни то что оазиса, а вообще ни капли влаги... Жопа это называется, а не стремление к мечте... (((
Отправлено: 14.11.07 11:48. Заголовок: Мне на всех на... , ..
Мне на всех на... , пошлите эти стихи Эми Ли "Evanescence", а лучше "Лакримозе". И не теряйте надежды на лучшее, ВЫ же хотели написать: Мне на всех на... дежды хватит...? Да?
Идешь-идешь... Идешь-идешь... А вокруг всё пустыня.
Вот стишок из под моего пера двенадцатилетней выдержки на туже мелодию души:
Гуляет ветер по степи, и одиночество вгрызается мне в душу, И нет конца моему пути, я так устал смотреть на эту сушу. Я так хочу дойти до берега большого океана, Упасть в волну в конце своего пути, забыться в бездне поздно или рано. Пускай меня бурлящая волна на пенном гребне нежно обнимает, Как некогда был нежен я с той, что сейчас другого обнимает. Как глупо было мир делить на два: на мир хороших и плохих людишек. Нет, лишь один иду по жизни я, не черпая в своих друзьях излишек. Но кто тогда была Она, к какому миру относилась? Мираж, ошибка сердца, дьявола стрела? Кто мне ответит, что со мной случилось? Нет для меня теперь хороших и плохих, всё грустно, мрачно и постыло, Есть те, кому сегодня нужен я, не нужен – дружба их остыла. И потому один, и ветер по степи, и в океанских грёзах с грустью растворяюсь. Но я боюсь до берега дойти, а вдруг я в океане ошибаюсь? Но всё же надо же куда – нибудь идти…
И вот как бы за эти годы можно было ещё более разочароваться в жизни, юношеские мечты покинули ( почти ) мои пределы. Однако я знаю, что если где - то темень непроглядная, значит где - то очень светло и солнечно и скоро это будет и у меня. Кто не видел тьмы, тот не сможет по достоинству оценить свет... Как бы так...
Отправлено: 14.11.07 16:25. Заголовок: Можно попробовать пр..
Можно попробовать просто БЫТЬ, а там и глядишь само всё прояснится, разрулится... Мне столько раз было "беспросветно", особенно когда случалось что - то непоправимое, с чем придётся жить и деваться некуда. И как - то сам себя опускаешь на самое дно своих переживаний, там всё перекипает и потом начинаешь шаг за шагом вылазеть из этой... ну, задницы - самое подходящее слово. Бывает, снова срываешься, опять ползёшь... Не знаю куда, не знаю зачем, но ползёшь... Блин, в жизни много замечательных вещей, надо только изменить угол обзора, слезть со своей башни. Ну и творческий подход к жизни - это тоже лекарство. А когда живёшь ради кого - то (одного или многих) - это снимает вопросы типа: "как? кем? зачем?" Хорошо, что у человека вообще возникают такие вопросы. Значит он ещё не безнадёжен.
Отправлено: 02.12.07 16:26. Заголовок: Приветствую всех. Я ..
Приветствую всех. Я сегодня впервые на вашем форуме. Здоровские у Вас стихи,душевные,искренние.Здорово и то,что многим нравятся Бодлер,Окуджава. Я хочу выложить здесь своё стихотворение,которое я написала зимой 2005 года.
++++++++++++++++++++++++++++++
Че Твоё лицо отражается в стёклах домов этого мира, этой жалкой продажной страны, где ступает по лужам мой народ.
Твоё лицо сурово и грустно, взгляд прям.но бесконечно подвижен. Я поверну лицо к стёклам и встречусь с твоими глазами.
Мне стыдно смотреть в глаза героя, в глаза свободы и смелой веры. Нет храбрости долго смотреть в эти стёкла мне,шагающей по лужам.
Не оттого, что спешу я на службу, не оттого, что жесток встречный ветер - не оттого глаза слезятся, смотрящие на твоё отраженье, -
а отого, что под ногами, моими чёрными сапогами - земля, не желающая свободы, не знающая этого громкого слова.
земля,несущая ноги рабов под кнут смеющегося дяди Сэма, под душащий снег жирных купюр, под помойный дождь дешёвого пойла.
Ответь, почему одни народы жаждут сбросить ярмо с белой шеи, с чёрной, красной, жёлтой - неважно, а другие ярмо - лелеют?
Ответь,почему одним светят звёзды, а другие звёзд ярких не видят. Ответь,почему этим людям нестыдно день начинать со взгляда в зеркало.
Отправлено: 04.12.07 05:19. Заголовок: Таня , очень красиво..
Таня , очень красиво и... печально. Вечные вопросы: кто виноват? и что делать?
Некоторые народы и не подозревают, что у них "ярмо на шее". А Дядя Сэм, "одемокрачивая" другие страны, упирает на то, что люди должны сбросить ярмо тоталитарного режима. Однако взамен незаметно так, как бы между прочим, цепляют на шею освобождённого народа своё, империалистическое ярмо. Врпрочем, оффтоп...
Если Гавану окинуть мигом - рай-страна, страна что надо. Под пальмой на ножке стоят фламинго. Цветет коларио по всей Ведадо. В Гаване все разграничено четко: у белых доллары, у черных - нет. Поэтому Вилли стоит со щеткой у "Энри Клей энд Бок, лимитед". Много за жизнь повымел Вилли - одних пылинок целый лес,- поэтому волос у Вилли вылез,
поэтому живот у Вилли влез. Мал его радостей тусклый спектр: шесть часов поспать на боку, да разве что вор, портовой инспектор, кинет негру цент на бегу. От этой грязи скроешься разве? Разве что стали б ходить на голове. И то намели бы больше грязи: волосьев тыщи, а ног - две. Рядом шла нарядная Прадо. То звякнет, то вспыхнет трехверстный джаз. Дурню покажется, что и взаправду бывший рай в Гаване как раз. В мозгу у Вилли мало извилин, мало всходов, мало посева. Одно - единственное вызубрил Вилли тверже, чем камень памятника Масео: "Белый ест ананас спелый, черный - гнилью моченый. Белую работу делает белый, черную работу - черный". Мало вопросов Вилли сверлили. Но один был закорюка из закорюк. И когда вопрос этот влезал в Вилли, щетка падала из Виллиных рук. И надо же случиться, чтоб как раз тогда к королю сигарному Энри Клей пришел, белей, чем облаков стада, величественнейший из сахарных королей. Негр подходит к туше дебелой: "Ай бэг ер пардон, мистер Брэгг! Почему и сахар, белый-белый, должен делать черный негр? Черная сигара не идет в усах вам - она для негра с черными усами. А если вы любите кофий с сахаром, то сахар извольте делать сами". Такой вопрос не проходит даром. Король из белого становится желт. Вывернулся король сообразно с ударом, выбросил обе перчатки и ушел. Цвели кругом чудеса ботаники. Бананы сплетали сплошной кров. Вытер негр о белые подштанники руку, с носа утершую кровь. Негр посопел подбитым носом, поднял щетку, держась за скулу. Откуда знать ему, что с таким вопросом надо обращаться в Коминтерн, в Москву?
Хотят ли русские войны? Спросите вы у тишины над ширью пашен и полей и у берез и тополей. Спросите вы у тех солдат, что под березами лежат, и пусть вам скажут их сыны, хотят ли русские войны.
Не только за свою страну солдаты гибли в ту войну, а чтобы люди всей земли спокойно видеть сны могли. Под шелест листьев и афиш ты спишь, Нью-Йорк, ты спишь, Париж. Пусть вам ответят ваши сны, хотят ли русские войны.
Да, мы умеем воевать, но не хотим, чтобы опять солдаты падали в бою на землю грустную свою. Спросите вы у матерей, спросите у жены моей, и вы тогда понять должны, хотят ли русские войны.
Крыша едет, спешит, Тщится влиться в гранит, Что прижмет и простит. В сердце что-то горит?.. Нет, там холодно...
И манёвры-финты... Крыша, как мы круты, Что в раскрытые рты Днесь влагаем цветы! Тут, где холодно...
Вот! Родился диван! Шебутной караван Сочиненья из ванн Привознес в наш духан. Воздух сладостно пьян, Старый чтец дивно рьян... Дервишь курит кальян, Что вмещает бурьян... Но им холодно...
Ну а Крыша в пути Восклицает: "Прости! Я хотела уйти, Ты же крикрул: лети!" Вот и холодно.
Всё к чертям, коли так! В Крыше важен чердак, У меня там - чудак, Пожирающий мрак... Мрак, что холоден...
Крестились, Силились силиться и пересилить; Бесились И высились и выселках на досках почета. Просились В силки в Василевсу и Юстиниану; Стыдились Свободы как силы восстания духа.
Крестились Крестами чертили границы мечтаний. Спустились, А может поднялись?.. их черт их и знает! Молились, Уметь не умели, а сладостно пели... Забылись, Заполнивши сердце всем, что без разбору...
Лелея сладостные вехи Легко понять, что жизнь - не сон. Но испытай ты для потехи Всю жесть того, что ты - гандон.
Отправлено: 10.02.08 02:32. Заголовок: Есть только одна, пр..
Есть только одна, правда не под гитару и не на мои стихи - мы там с группой играем. Но ее в Нете нет еще. Как где-нить захостю - сразу кину ссылочку, угу? А дела нормально! Вот сессию первую сдал...
Отправлено: 10.02.08 02:44. Заголовок: Без Ляг... Спи... Д..
Без
Ляг... Спи... Дожидайся весны. Бей, жги и вдыхай недомолвки... Орлы, потребители "Ы" Из лап источают иголки... Возьми молоток и уйди... Сожри и вожри, беззаботка! Бросаешь? Зачем же, клади! Нет, выше! Вот-вот, там, где нотка...
Колючий, как хрен от станка, На полку! На полку! На полку! Не крови ему, молока!.. Да тёплую, нежную телку: "Дай соску-сосну; под горой Лавиной сними погремушку! Он - острый, но ты же - тупой! Давай же, гони мне дурнушку!"
Мой циркуль остёр, как всегда: Орлы, потребители чуши! Беда навсегда - ерунда: Вот сердце, вот фаллос, вот уши!
Отправлено: 23.02.08 20:01. Заголовок: На рассвете
9 октября - годовщина гибели Команданте Че. Мои стихи встречали рассвет через несколько дней - 22. Так получилось, просто сердце повело. Таким ветром повеяло мне в лицо ) И захотелось глубже вдохнуть. Мне захотелось: пускай из темноты ночи на рассвете родится песня - такая, какая будет. И родилась эта. Пускай эта песня летит вдогонку ветру острова Свободы - вдогонку светлой душе команданте, амиго )
На рассвете партизанская песня
В солнечную долину Ухожу на рассвете. Но землю свою не покину. Хочешь со мной, быстрый ветер?
Родина, гранма миа, Какую мне песню пела? Не жаль, если крепко любила, Чао, моя ты белла.
Дождями земля оросилась, Анды снегами белы... Мне сегодня приснилась Хижина из Игеры.
Пускай! На то ты и воля, Чтоб гибнуть с тобою в обнимку. Оставлю на вашу долю Случайные фотоснимки.
Отчизна, за всё спасибо, За людей, за краюшку хлеба, За суп с маниоком, за рыбу, За землю, за речку, за небо.
Не стану бояться тлена, Если погибну - воскресну. Сворую тебя из плена, Как горец ворует невесту.
Я тебе верным буду Сердцем, душой и телом. Выживем и без чуда Как-то на свете белом.
Не бойся, поверь мне только, Ты же достойна славы. Ещё глаза мои зорки, Руки ещё не слабы.
Не бойся, тебя не покину Ни на том, ни на этом свете. Ведь в солнечную долину Я ускачу на рассвете
Отправлено: 23.02.08 20:17. Заголовок: Молитва Квазимодо к Божьей Матери
Это - мой стих на тему одной из моих любимых книг - Собор Парижской Богоматери И ещё я хочу выложить здесь свою картинку графическим карандашом к этому стиху Тумаря пативакэ! (С уважением! )
Молитва Квазимодо к Божьей Матери
О Пресвятая Дева, кто и что я?.. Склонив колени пред Твоим лицом, Я расскажу Тебе свою историю – С плохим началом и плохим концом.
Пока мне не слыхать шагов хозяина, И в канделябре трепетать свече, Пока о смерти ничего не знаю я, И крест ещё не гнул моих плечей
Но перед тем, пока погаснет свет, Ты внемли откровениям урода, Того, кто глух, горбат и полуслеп, Чья жизнь – как бред, чьё имя – Квазимодо.
А я не знал, что кроме этих стен, Которые пригрели отвержённого, Есть то, о чём я и мечтать не смел, Есть та, кого любить и защищать рождён был я.
И, затаившись у глухой стены, Как будто с высоты полёта птичьего Меня могли заметить, я следил За ней – прекрасной, чистой, необычною!
Вонзаясь навсегда в моё сознание, В душе моей рождая сотни ран, Она плясала, нежное создание, Под сумрачным собором Нотр-Дам.
Слепой – я вновь прозрел, я видел небо, Глухой – я слышал пенье соловья. А перед тем я и не жил, и не был. Да, я звонарь – но кроме звонаря?!.
О Матерь Божья, сжалься надо мною!.. Пускай сегодня, завтра и всегда Она поёт и пляшет под стеною, И вместе с ней пускай пою и я.
Все даты в формате GMT
-4 час. Хитов сегодня: 0
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
А вообще - просто здорово! Ты, ИЛьич, вообще на Есенина чем то похож. :)
- участник сейчас на форуме